Cita con Borges en el Rockefeller Center
Te yergues imponente sobre el paso del
transeúnte.
Ocupas tu lugar de privilegio
en la avenida donde el mundo
muestra su oropel y
sus metales.
Te confundes con tu blasón plateado,
entre los viejos conocidos:
GAP, De la Renta, Bulova...
La sangre de los rieleros se ha perdido
en el olvido,
el color del petróleo es el perfume de las flores en sus tumbas.
Pero,
No es a ti por quien yo vengo.
No es lo tuyo, lo que busco.
No son tus metales,
tu estatua dorada,
tu pista de hielo donde
las figuras se deslizan indiferentes al mundo...
Busco tu sótano.
Busco un rincón bajo tu peso:
es un lugar invisible,
un rincón,
un punto olvidado en el espacio del bullicio..
Atravieso la avenida.
Abro una puerta.
Como un viejo conocido
me introduzco
entre estantes,
a donde siempre tengo una cita con lo improvisto...
Busco un viejo amigo
que encontré un día,
precisamente acá,
hace catorce años.
Registro los rincones en medio de los libros.
Mi mano temblorosa presiente ya,
algo nuevo,...puede que...
¡No puede ser!
¡Esto es una broma del destino!
¡Aquí estás otra vez!
¡ Qué sortilegio!
¡ Qué misterio este de encontrarte!
¿Cómo puedo encontrarte debajo de esta calle,
perdido en los estantes olvidados de Manhatan.?
¡Otra vez!.
Pero aquí estás,
quizá esperándome,
sabiendo que vendría.
Acá te conocí,
y hoy me regalas otra vez algo de ti:
tus últimos poemas,
tu ultimo prólogo,
tu ultima luz: “Los conjurados”
En mis manos estás hoy...
Jorge Luis Borges
Que “dejaste a los demás el universo
Y a [tu] ceguera, la manía del verso”
transeúnte.
Ocupas tu lugar de privilegio
en la avenida donde el mundo
muestra su oropel y
sus metales.
Te confundes con tu blasón plateado,
entre los viejos conocidos:
GAP, De la Renta, Bulova...
La sangre de los rieleros se ha perdido
en el olvido,
el color del petróleo es el perfume de las flores en sus tumbas.
Pero,
No es a ti por quien yo vengo.
No es lo tuyo, lo que busco.
No son tus metales,
tu estatua dorada,
tu pista de hielo donde
las figuras se deslizan indiferentes al mundo...
Busco tu sótano.
Busco un rincón bajo tu peso:
es un lugar invisible,
un rincón,
un punto olvidado en el espacio del bullicio..
Atravieso la avenida.
Abro una puerta.
Como un viejo conocido
me introduzco
entre estantes,
a donde siempre tengo una cita con lo improvisto...
Busco un viejo amigo
que encontré un día,
precisamente acá,
hace catorce años.
Registro los rincones en medio de los libros.
Mi mano temblorosa presiente ya,
algo nuevo,...puede que...
¡No puede ser!
¡Esto es una broma del destino!
¡Aquí estás otra vez!
¡ Qué sortilegio!
¡ Qué misterio este de encontrarte!
¿Cómo puedo encontrarte debajo de esta calle,
perdido en los estantes olvidados de Manhatan.?
¡Otra vez!.
Pero aquí estás,
quizá esperándome,
sabiendo que vendría.
Acá te conocí,
y hoy me regalas otra vez algo de ti:
tus últimos poemas,
tu ultimo prólogo,
tu ultima luz: “Los conjurados”
En mis manos estás hoy...
Jorge Luis Borges
Que “dejaste a los demás el universo
Y a [tu] ceguera, la manía del verso”
Jorge Castellón
Octubre 14 del 2006
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